OjOVo: La Materia Prima del Caos

Voy a hacer hoy una pequeña entrada de transición, de esas que tanto me gustan, entre la anterior y la siguiente, aunque para un blog caótico y en contínuo tránsito…ejem…intestinal…como éste eso no es ninguna novedad. Pero ya que hablaba en la anterior de decesos, muertes virtuales, abandonos y otros temas funerarios me acordé de que quería recomendarles otra vez, especialmente a los amantes de las buenas series de televisión, una serie que habla de la mortalidad humana y que por su calidad y las historias que cuenta se ha convertido en una de las más aclamadas de los últimos años y con razón (según la revista Cinemanía es la 3ª mejor serie en una lista de las 50 mejores del siglo XXI )
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Se llama “Six Feet Under” (“Dos metros bajo tierra”), y va sobre una familia que regenta una empresa funeraria. Historias llenas de verdad, drama y sentido del humor con toques surrealistas y una estructura muy original, como el comienzo de cada episodio con el fallecimiento de un personaje que dará lugar a la trama de cada capítulo. Una serie excepcional y sin fisuras, ya que no es normal que sus cinco temporadas sean todas tan buenas. Se la recomiendo -valga la contradicción- vivamente. Como muestra les dejo la cabecera que ya en sí misma es para disfrutar y que nos puede animar a ...no verla.



Y como ya estaba…ejem…empalmao…con este tema y con el ánimo lúgubre y mortecino, me he vestido de negro y he decidido dejar de ser un rato más don Leoncio para seguir Tristón y prolongar el luto regodeándoles con esta canción de Amy Winehouse y su video funerario que tanto me gustan y que nos recuerda por si no lo sabíamos que algún día, tarde o temprano, todos volvemos al hoyo (“Back to Black”) del que salimos, y que me perdonen las feministas.

Nada más, sólo les pido que recen una pequeña oración, aunque sea de fabricación casera, para acompañar la lectura y completar así el círculo perfecto de esta entrada y la anterior hechas, a pesar de todo, sin ánimo de trascendencia y sólo con la intención de arrancarles unas cuantas lágrimas. Muchos recuerdos a todos y que dios les acoja en sus senos.

El ciberespacio está lleno de millones de blogs abandonados, orbitando ya eternamente como una basura cósmica más en el universo de bytes que inunda la red. Un universo de caca virtual que nos espera con los brazos abiertos para que depongamos en él para siempre y en eterno revolucionar nuestros propios deshechos . Porque, ¿sabían?: "los blogs también nacen, se desarrollan y mueren"… y muchos lo hacen huérfanos , sin oportunidad siquiera a desarrollarse, pobrecillos.
No voy a entrar a valorar en qué momento puede decirse que un blog está vivo, dios me libre, pues me temo que sería fácil presa de las iras de algún cabrito con sotana y de entrar en alguna casa de disputas la verdad preferiría no hacerlo con alguién con sotana. Pero sí diré que estoy de acuerdo en este caso con la paternidad responsable: si no vas a cuidar de tu blog es mejor que no lo tengas. Porque una retirada a tiempo es mejor que una derrota y el silencio el mejor anticonceptivo.

Por eso quiero empezar por confesar ahora algo que me ronda desde hace tiempo y no me deja dormir por las noches: este blog es alquilado. Pensarán que soy un don nadie y que no tengo dónde caerme muerto y tienen razón. Pero cuando empecé con esto no tenía recursos ni para tener uno decente. Tuve que coger éste, con su plantillita predeterminada, su microondas y su baño desmontable con taquilla.

Se lo alquilé a un blogger desencantado. Un tipo que, abrumado por las estadísticas, ya sea por una de éstas seis causas o por otras, había abandonado la actividad y decidido retirarse del posteo para probar con el twitter y el facebook:

1. Por falta de inspiración. 2. Por falta de visitas. 3. Por falta de seguidores. 4. Por falta de entusiasmo. 5. Por falta de tiempo. 6. Por falta de ingresos.

El fue el que me contó que ántes había pertenecido a un pequeño hamburgués que dicen que palmó a lo virtual por no poder soportar la causa tercera. Otros dicen que se desenchufó debido a la causa sexta y que era un hoygan al que ya nadie hacía caso. W.C se llamaba, encontré una percha con sus iniciales en la taquilla. También se dejó algunas páginas de..ejem…reportajes… arrancados… del Interviú y una fiambrera. Me ocurrió algo muy extraño con él.

Uno ya está tan mimetizado con su ordenata que un día me quedé dormido al cerrar las pestañas del navegador. Ahí me quedé, sostenible y en suspensión , con el pilotito encendido. Hasta soñé.

Bueno, pues en mis sueños ví la imagen del careto de un hombre y luego me he enterado que hay más gente que ha visto al mismo tipo también en sus sueños: ¿Saben ustedes quién es este menda? ¿Será W.C, el tipo con el que TODOS los bloggers soñamos? ¿Ese que cede a la tentación de mandar la bitácora a tomar polsaco y empieza a sacarse una oposición?

Desde ese día ,a veces, lo siento como presente y rondándome; sobre todo cuando me siento en el baño desmontable a …ejem…leer… el Interviú y algo invisible empieza a tirar del papel higiénico hasta desenrrollarlo por completo. Seguramente es él, que se estará riendo desde su universo paralelo de mis esfuerzos denodados por seguir posteando sin incurrir en la causa cuarta o sufrir la primera, pero sabiendo que tarde o temprano acabaré abandonando.

Ojalá me equivoque y dios lo tenga en la gloria porque desde luego no le deseo a nadie, sea espíritu o no, compartir un baño desmontable con servidor en un universo paralelo, ya sea por breves momentos.

Espero que la autoridad no lo impida con sus impertinencias, porque desde hoy este blog seguirá mucho tiempo vivo en honor a W.C, el bloggero desconocido que en paz descanse y dios lo tenga a su vera. Hoy les pido que corran un poco las lágrimas en su honor.

Saludos!

PD: A los que están deseando que me pase al twitter para limitar las entradas a 140 caracteres les diré que de momento el médico no lo considera muy conveniente. Gracias por su preocupación.
PD1: Lo sé, I know, esta vez no hay muchos enlaces; miren, si quieren enlaces espérense un poquito más que me dicen que pronto se nos casa el pequeño de los Gómez Recebo con una chica muy guapa hija de una familia riquísima de Moratalaz.
PD2: La imágen del título es de Pierre Beteille, un tipo con ovos. Video de The Question Mark and the Mysterians, en el tema "96 Tears". La interrogación es la que canta.

Uno siempre ha tenido ídolos, desde muy pequeño. Pensarán que es una tontería pero para un católico, alcoholico y ...ejem...romano...como OjOvo, eso puede suponer incluso la excomunión.
A servidor lo excomulgó la Santa Madre Iglesia a los 16 años, y eso que ya estaba confirmado y todo en la Fé con el bofetón correspondiente. Fé de ratas, en el nido de su Santa Madre. Llegué a escribir una carta al Vaticano en la que les decía literalmente que "me daba por el culo" que me excomulgaran o que hicieran de mi capa de santo el sayo que quisieran. Inmediatamente, me llegó por mensajero otra disposición papal en la que Pablo 6 ( perdonen si me falla la memoria y me lo confundo con el Apollo al ast) de su puño y letra me decía que se me había adjudicado una vivienda de protección oficial en el infierno para el resto de mi eternidad, por homosexual. El intercambio epistolar se prolongó unos meses, el tiempo que necesité para agotar todo el arsenal de insultos homófobos del que disponía y el Vaticano sus medidas de limpieza del personal non grato, que llegaron incluso hasta el punto de confiscarme el trajecito de primera comunión que guardaba como oro en paño desde los 7 años.
Tampoco es que haya tenido tantos ídolos, uno es un idólatra moderado, y la verdad es que si me pongo a repasar, sólo han sido cantantes o futbolistas, lo cual no deja el pabellón intelectual del que les escribe muy alto que digamos, pero ya se sabe que belleza e inteligencia nunca pueden ir juntas.
Mi primer gran ídolo fue el jugador de fútbol alemán Günther Netzer, una belleza aria de larga y lacia melena rubia que me encandiló en mi niñez con su larga zancada y sus pases de 40 metros. Supongo que con 10 añitos y la sexualidad aún indecisa había algo en esa larga cabellera que me excitaba soterradamente y hasta es muy posible que me enamorara de él perdidamente el día en que conseguí que me firmara un autógrafo. Seguí su trayectoria hasta que colgó las botas y aún lo recuerdo como se recuerda a ese primer amor.
En este punto estarán pensando que mucha razón tenía el clero para tacharme de sodomita, pero nada más...ejem... lejos. Todo fue muy aristotélico entre ellos y yo. "Platónico, se dice platónico OjOvo", pensarán ustedes. No-no, se equivocan: si digo aristotélico es porque nunca llegué a consumar el acto sexual con mis ídolos.
Ya en la juventud irrumpió en mi vida mi verdadero gran amor, un misterioso muchacho británico de nombre Peter Gabriel,

que cimentó firmemente mi débiles creencias religiosas cantando como los ángeles en un grupo de nombre tan revelador como Génesis.


De éste lo más que conseguí fue que me mirara a los ojos ántes de un concierto, cuando le chillé como un histérico su nombre a tres metros de distancia en el momento en que se metía pal backstage. Cuando me miró, esperando que le pidiera alguna firma o una foto, me quedé sin habla y casi me desmayo por lo que el tío se giró y siguió su camino celestial dejándome descompuesto y ...ejem...sin novio.
Ya en la edad madura (es un decir) he añadido otro nuevo cantante a mi colección de ídolos y no es otro que el ya sabido de M.O.Everett, líder del grupo Eels. De éste, por coincidir en el tiempo y el espacio con el presente ya no hace falta que les hable pués una de las almas de este blog.


Pués bien, mis queridos idolatrados están de vuelta. Eels con nuevo disco desde el mes de Enero, "End Times"; un disco triste que refleja los bajos momentos que está pasando Mister E después de su divorcio. Quien no ha sentido alguna vez, después de una ruptura dolorosa, que el mundo se acababa...






Y Peter Gabriel vuelve en Febrero con "Scratch my back", un proyecto doble de intercambio de canciones en el que él interpreta temas de otros artistas y estos hacen lo propio con los de Peter. En definitiva, un "yo te rasco a tí la espalda y luego tu me rascas la mía".


Lo interesante del disco de Peter es que es un álbum orquestal, en el que prescinde de baterías y guitarras que son parte de las composiciones originales.
Como comprenderán estoy muy emocionado con esta nueva entrega de mis ídolos. Yo les dejo unos videos para que los vean si quieren y espero que les gusten. Es posible que se duerman, o se depriman, pero eso ya no es asunto de OjOvo.
Ahora me toca a mí entrar en ese largo y gratificante proceso de adoración nocturna en las que pierdo el raciocinio y la capacidad de pensar con..ejem...lógica para sumirme en el caos. Si me disculpan.

Hoy iba a hablar de la risa pero…voilà.. ya no estoy de humor. Me refiero a que no tengo activado ese sentido que no suele venir de fábrica y que hace que sobrellevemos las cositas de la vida de buena manera. Soy así de volátil, otra vez será. Esta entrada es sólo para que se rían ustedes Yo me aguantaré aquí un ratito más, vigilándoles con el ceño bien fruncido, que creo que es bueno para el cutis y las arrugas de expresión
Dirán ustedes: “A usted lo que le falta es el sexto OjOvo”. No es que me falte amigos: lo que pasa es que yo el sentido común lo tengo en el culo, que es donde mucha gente tiene precisamente el séptimo. Ese era el caso por ejemplo de Bruce Willis en esa película de culto (al diablo) en la que un niño era poseído...como se lo explicaría yo... por unos poderes muy comunes al común de los mortales...no sé si me he explicado bien.
Según esta película y mi propia clasificación los homínidos tendríamos, además de los cinco sentidos de toda la vida, el de la inoportunidad -que era el que tenía el chaval y el del humor, que era el que le faltaba a Bruce Willis. Aunque se podían añadir muchos más: del ridículo, de la orientación, del ritmo…Pensarán ustedes: “ ¿De paonde se habrá sacao OjOvo ese baremo? Pués…ejem...de otras películas y ...de La Manga…de dónde sinó.
Para celebrar este esfuerzo intelectual pensé en hacer unas entradas-hilo en las que colgar algo de los cómicos que más me han hecho reir desde la cuna, pero sin mantener un estricto orden cronológico que tampoco hace falta. Iba a hacer una bonita introducción al tema, pero cuando fuí a la wikipedia para documentarme he visto que hay tanto que decir que… como hoy no estoy para hacer el indio (pues tras la sesión de retoque en el fotochó tengo una jaqueca espantosa instalada en el entrecejo)... ya no me apetece hacer el ensayo. Léanselo ustedes si están para ello.
En la de hoy quiero dirijirme muy en serio a esos seres cuyo "contraveneno espiritual" se activa mayormente contemplando al prójimo resbalar con mondas de plátano. Es además un video homenaje a la impepinable y siempre traicionera risa nerviosa. En un caso verídico que pone de manifiesto la carga de sufrimiento que lleva consigo y la delgada línea que a veces la separa de la tragedia. Vendrá bien para empezar hoy la serie. No se me atraganten y... no se me vayan!
PD: Espero que no me vengan con el típico "pues a mi no me ha hecho gracia" y me fastidien la reentré.